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痛。

一种源于骨髓深处的灼痛，将林辰从浑噩的睡梦中狠狠拽出。

不是肌肉的酸痛，也不是外伤的刺痛，而是仿佛每一颗细胞都在被无形之火煅烧、重组的撕裂感。

他猛地睁开眼，瞳孔在黑暗中急剧收缩，适应着唯一的光源——嵌在对面粗糙岩壁上那面幽蓝色的电子屏。

共生体培育周期 D-201冰冷的数字，像是对他二百零一天囚徒生涯的无声嘲讽。

空气污浊不堪，浓烈的消毒水气味试图掩盖，却始终压不住那股从地脉深处渗出的、带着腐朽气息的硫磺味。

两种味道混合在一起，钻进鼻腔，令人作呕。

这里是他所在的“第9小队”宿舍，位于曼谷耀华力路地下近五百米的暗河基地。

说是宿舍，不如说是一个巨大的铁笼。

十个仅容一人躺卧的笼式床位排成两列，冰冷的金属栏杆隔绝了任何奢望中的自由。

灼痛的源头来自他的左臂。

借着电子屏的微光，林辰看到自己左手小臂的皮肤下，一道道细微的、如同鳞片纹理般的红痕正悄然蔓延，己经越过了手腕，向手掌侵蚀。

它们像是有生命的活物，在皮下微微搏动，散发着不祥的热量。

这是地龙族“共生序列”激活失败的副作用，或者说，是这具身体对强行植入的外来基因的排斥反应。

每隔一段时间，这种基因层面的剧痛就会准时来袭，提醒他身为“实验体”的身份。

他是林辰，编号09。

“嗬，09号，又在那儿装死？”

一个粗嘎的声音从旁边传来，带着毫不掩饰的恶意。

编号03，一个体格壮硕如熊的黑人壮汉，曾是曼谷地下拳场的狠角色。

他双手抓着铁栏，脑袋挤在栏杆缝隙间，正狞笑着看向林辰。

林辰没有理会，只是默默咬紧牙关，试图用意志对抗那潮水般涌来的痛楚，同时将左臂悄悄缩回单薄的被子下。

见他不答话，03号觉得受到了轻视，声音更大了些：“喂！

废物！

上次综合考核你排98，垫底的货色！

这次的对抗训练，识相点就乖乖当老子的沙袋，让老子刷点积分！

听见没？”

林辰的拳头在身侧骤然攥紧，指节因为用力而发白。

他能感觉到03号话语中蕴含的力量，那是经过基因强化后的肉体所带来的压迫感。

愤怒像火星一样在胸腔里炸开，但下一秒，就被更深的寒意浇灭。

上周，编号12，那个总是偷偷省下一点营养剂想喂基地流浪鼠的瘦弱少年，只是因为顶撞了教官一句，就被当场打断了三根肋骨，像破麻袋一样拖走。

电子屏上的编号12再也没有亮起过，远处那间“基因废弃处理室”日夜不休的机械轰鸣声，就是所有反抗者最终的下场注解。

不能冲动。

活下去。

林辰在心里对自己重复着这条在基地里唯一的生存法则。

他松开拳头，翻了个身，背对03号，用沉默作为回答。

“呸！

没种的玩意儿！”

03号啐了一口，见挑衅无果，也觉得无趣，重重地躺了回去，铁床发出一阵不堪重负的呻吟。

疼痛稍缓，林辰的手却不由自主地摸向枕头底下。

指尖触碰到一个冰冷、细小而坚硬的物体。

他小心翼翼地将其勾了出来，藏在掌心。

那是一小截铅笔头，长度不到三厘米，上面的漆皮己经剥落，露出原木的颜色。

这是他某次参与清理地表输送管道时，在缝隙里偶然发现的，可能是某个维修工遗落。

他冒着被重罚的风险，偷偷藏了起来。

这截铅笔，是他与那个模糊、遥远、被称为“地表”的世界之间，唯一的、脆弱的联系。

每当快要撑不下去的时候，他都会摸摸它，想象阳光的温度，想象没有硫磺和消毒水味道的空气，想象自己作为一个“人”，而不是一个“编号”活着的样子。

这几乎成了一种仪式，一种维持心智不彻底崩溃的慰藉。

就在这时——“嗡——！”

一声沉闷却极具穿透力的轰鸣，从基地更深层传来，连身下的铁床都随之轻微震动。

那是“基因废弃处理室”大型粉碎机启动的声音。

不知道今天，又是哪个 “不合格”或“不听话”的编号，变成了那轰鸣声中的一部分。

林辰的心脏猛地一缩，将那截铅笔头紧紧攥在手心，冰冷的触感反而带来一丝奇异的安全感。

新的一天开始了，在这座名为基地的囚笼里，生存的考验，才刚刚拉开序幕。