月的日头像烧透的炭，烘烤着废品站后墙根那片刚收过土豆的薄地，腾起呛人的土烟。空气滚烫黏稠，吸一口，喉咙都发干发紧。素云拖着空瘪大半的蛇皮袋回来，袋子里的空瓶子叮当乱响，每一步都像踩在烧红的铁板上，汗水顺着晒蜕皮的后颈流进衣领，又痒又痛。
土屋门口，守根正佝偻着背，用半块捡来的碎砖头，在一个豁了口的瓦盆里费力地搅拌着灰浆。灰浆是黏土掺着点捡来的石灰头子渣子，灰扑扑，稀拉拉。旁边地上，堆着半袋漏了气的散装水泥，灰白的粉末被风吹得四散——那是他昨天从镇东头新开的工地上背回来的。他找了份看料场的轻省活，钱少得可怜，但管一顿晌午饭，偶尔还能捡点漏下的边角料。
成了?素云把蛇皮袋扔墙角，声音被热气蒸得有气无力。她看着守根用一把豁了口的破瓦刀，把那点稀薄的灰浆，小心地抹在土墙几道新裂开的缝隙上。裂缝是前阵子暴雨冲的，雨水顺着缝往里洇，屋角常年湿漉漉一片。
嗯。守根应了一声，汗珠子顺着他深刻如沟壑的皱
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