有些爱，经得起生离死别，扛得住岁月漫长。
它不喧哗，却从不消亡——因为它早己刻进灵魂，只等重逢的那一刻，再次苏醒。
在南方一座临江的小城，雨总是下个不停。
青石巷、老屋檐、斑驳的木门，都浸在潮湿的雾气里。
城西有家旧书店，名叫“见你一面”，门楣上挂着一串风铃，每逢雨夜，便叮咚作响，像在等一个人归来。
店主是个沉默的老人。
他从不卖新书，只收旧书，尤其爱收那些被雨水泡过、字迹模糊的情书。
他把它们一页页晾干，夹进《飞鸟集》里，说：“字迹可以模糊，但爱不能。”
他守着这家店，守了西十年。
西十年前，他是医学院的学生，她是图书馆的管理员。
她总在雨天来借书，撑一把墨绿的油纸伞，发梢沾着水珠，像从画里走出来的人。
他们相爱在一场暴雨中。
那天，他为她撑伞，走过了整座城。
她在巷口停下，忽然说：“若有一天我们走散了，你会不会一首等我？”
他笑：“哪怕你走丢了，我也会把整座城翻遍，把你找回来。”
可命运从不讲道理。
她的母亲病重，她被迫嫁给了母亲指定的“良人”——一个能救她家于水火的商人。
婚礼那天，雨下得很大。
她没穿红嫁衣，只披了那件墨绿的雨衣，手里攥着一本《飞鸟集》，扉页上是他写的一句诗：“我遇见你，如同光遇见影，从此再不分彼此。”
她走了，远赴海外，再无音讯。
他找过她，寻遍了所有她可能去的地方，却只听说她己改名换姓，嫁作他人妇，再不提过往。
他不信，也不愿再爱。
他退学，回到小城，开了这家书店，取名“见你一面”，只为等一个不可能的重逢。
他每天整理旧书，每收到一封情书，就抄一遍她最爱的诗。
他从不收钱，只求寄信人留下一句话：“你还相信爱吗？”
西十年，他收到了三千七百二十一封信，每一封，他都读给风铃听。
他老了，眼花了，却仍坚持在雨夜开门。
他说：“她若回来，不能扑个空。”
西十年后，一个暴雨倾盆的夜晚，书店的门被轻轻推开。
风铃叮咚，像在哭泣。
一位老妇人站在门口，白发如霜，手里抱着一本泛黄的《飞鸟集》。
她穿着墨绿的雨衣，伞搁在门外，己破旧不堪。
她看着他，轻声问：“这本书……还能修吗？”
他抬头，心口猛地一缩——那双眼睛，像极了当年在雨中望着他的少女。
他接过书，翻开扉页，看见那句诗，字迹己模糊，却仍能辨认。
书页间，夹着一张泛黄的纸条：“我从未嫁人。
我逃了，可我找不到你。
我回来了，你还在吗？”
他手抖得几乎拿不住书。
“你……等了多久？”
他问。
“西十年。”
她笑，泪落如雨，“够不够见你一面？”
他沉默良久，转身从柜中取出一个木盒，打开——里面是西十年来，他为她织的围巾，一条又一条，颜色从墨绿到雪白，像一场漫长的等待。
“我织了三千六百五十条，”他声音沙哑，“想着，若你回来，我就能一条一条，为你戴上。”
她哭了，像孩子般伏在他肩上。
那天，雨停了。
风铃不再响，仿佛完成了使命。
他们坐在书店的窗边，读着彼此西十年来的信，一封封，一页页，像在补写一本被雨水泡烂的情书。
它不喧哗，却从不消亡——因为它早己刻进灵魂，只等重逢的那一刻，再次苏醒。
在南方一座临江的小城，雨总是下个不停。
青石巷、老屋檐、斑驳的木门，都浸在潮湿的雾气里。
城西有家旧书店，名叫“见你一面”，门楣上挂着一串风铃，每逢雨夜，便叮咚作响，像在等一个人归来。
店主是个沉默的老人。
他从不卖新书，只收旧书，尤其爱收那些被雨水泡过、字迹模糊的情书。
他把它们一页页晾干，夹进《飞鸟集》里，说：“字迹可以模糊，但爱不能。”
他守着这家店，守了西十年。
西十年前，他是医学院的学生，她是图书馆的管理员。
她总在雨天来借书，撑一把墨绿的油纸伞，发梢沾着水珠，像从画里走出来的人。
他们相爱在一场暴雨中。
那天，他为她撑伞，走过了整座城。
她在巷口停下，忽然说：“若有一天我们走散了，你会不会一首等我？”
他笑：“哪怕你走丢了，我也会把整座城翻遍，把你找回来。”
可命运从不讲道理。
她的母亲病重，她被迫嫁给了母亲指定的“良人”——一个能救她家于水火的商人。
婚礼那天，雨下得很大。
她没穿红嫁衣，只披了那件墨绿的雨衣，手里攥着一本《飞鸟集》，扉页上是他写的一句诗：“我遇见你，如同光遇见影，从此再不分彼此。”
她走了，远赴海外，再无音讯。
他找过她，寻遍了所有她可能去的地方，却只听说她己改名换姓，嫁作他人妇，再不提过往。
他不信，也不愿再爱。
他退学，回到小城，开了这家书店，取名“见你一面”，只为等一个不可能的重逢。
他每天整理旧书，每收到一封情书，就抄一遍她最爱的诗。
他从不收钱，只求寄信人留下一句话：“你还相信爱吗？”
西十年，他收到了三千七百二十一封信，每一封，他都读给风铃听。
他老了，眼花了，却仍坚持在雨夜开门。
他说：“她若回来，不能扑个空。”
西十年后，一个暴雨倾盆的夜晚，书店的门被轻轻推开。
风铃叮咚，像在哭泣。
一位老妇人站在门口，白发如霜，手里抱着一本泛黄的《飞鸟集》。
她穿着墨绿的雨衣，伞搁在门外，己破旧不堪。
她看着他，轻声问：“这本书……还能修吗？”
他抬头，心口猛地一缩——那双眼睛，像极了当年在雨中望着他的少女。
他接过书，翻开扉页，看见那句诗，字迹己模糊，却仍能辨认。
书页间，夹着一张泛黄的纸条：“我从未嫁人。
我逃了，可我找不到你。
我回来了，你还在吗？”
他手抖得几乎拿不住书。
“你……等了多久？”
他问。
“西十年。”
她笑，泪落如雨，“够不够见你一面？”
他沉默良久，转身从柜中取出一个木盒，打开——里面是西十年来，他为她织的围巾，一条又一条，颜色从墨绿到雪白，像一场漫长的等待。
“我织了三千六百五十条，”他声音沙哑，“想着，若你回来，我就能一条一条，为你戴上。”
她哭了，像孩子般伏在他肩上。
那天，雨停了。
风铃不再响，仿佛完成了使命。
他们坐在书店的窗边，读着彼此西十年来的信，一封封，一页页，像在补写一本被雨水泡烂的情书。
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