西安的凌晨三点，城墙根下的风带着一股陈年的土腥，像是从砖缝里渗出来的尸油，又冷又腻。
沈星川把冲锋衣的帽子压到眉棱，只露出一双极黑的眼睛——那双眼在暗处能分出十三种灰度，是发丘沈家仅剩的“夜眼”。
他贴着顺城巷的影子走，每一步都踩在上一代踩出的旧脚印上。
巷口没有灯，却有人；那人蹲在槐树下抽烟，火星一明一灭，照出一张没有表情的脸——“把门的”老五，鬼市十二年“夜丁”，专认生客。
沈星川食指中指并拢，在胸口比了个“丘”字。
老五把烟头摁灭在树皮上，侧开半步，露出身后黑得发黏的洞口——原来城墙根被掏了一条暗道，仅容一人俯身。
洞里飘出更重的土腥，混着蜡油、碱面和樟脑，像一座移动的小号古墓。
“今晚有‘活拍’。”
老五声音低得像是洞壁里渗出来的水，“带印了吗？”
沈星川没说话，把一枚铜印从领口勾出来。
印方二寸西，厚七分，缺了一角——那是三年前兄长沈星汉失踪时留下的唯一线索。
老五借洞口漏下的微光辨了辨，点头：“发丘沈，最后一个。
进去吧，别抬头，别应声。”
洞道三十步，拐一个急弯，眼前忽地亮起一盏汽灯。
灯罩被黑布蒙了半圈，光像被刀劈开，只照地面，不照人脸。
沈星川数着地上的青石板——第七块有裂缝，第八块陷下半指，那是“鬼市”暗号：七死八活。
他脚尖在第八块上轻轻一点，才继续往前。
再出去，己到一座废弃的防空洞。
洞顶早年被水蚀出密密麻麻的蜂窝，此刻被无数红蜡填满，蜡泪垂成赤色的钟乳石。
蜡与蜡之间，摆着一条仅容单人侧身的长案，案上不见铜钱银元，清一色白瓷碟——碟里盛水，水面上漂一根火柴，火苗却首首立着，不晃不斜。
——“水引火”，鬼市独有，照货不照脸。
长案尽头，有人掀开一个黑布罩，露出一只玻璃箱。
箱里灌满浑浊蜡油，中央浮着一颗人头，脸被蜡封得严丝合缝，只露鼻梁以上。
蜡色黄中透青，像极了一块被沁透的和田籽料。
人群里发出极轻的“咝”声——那是“活拍”开始的信号。
“明代，正德，宦官，生封。”
拍卖师不喊价，只报数据，“口含玉蝉一只，额嵌‘镇魂钉’七颗，蜡封前仍有脉象。
起拍——一盏火。”
鬼市规矩：一盏火，代表一条人命价——买家得在一年之内，拿一条“无主”的阳寿来填。
沈星川不关心那颗头，他关心的是随“活拍”附赠的“副箱”。
黑布再次掀开，露出第二只更小玻璃箱——箱底躺着一枚铜印，缺角，印文“发丘”。
他指节一紧，指甲在掌心掐出月牙。
那是兄长的印，印纽缠着一根褪色的红绳，绳结是沈家独有的“回川结”——母亲去世那年，他亲手替星汉系的。
拍卖师继续用那种没有起伏的腔调：“副箱不另叫价，随主箱走。”
沈星川抬手，两指夹住自己面前那盏“水引火”，轻轻往案中心一推。
火盏滑得像冰，所过之处，其余买家纷纷撤回火苗——“发丘沈”最后一个传人的面子，在鬼市值三条人命。
没人愿意为一具正德太监再搭一条无主的命。
在火盏即将靠岸时，长案末端忽然伸出一只手——惨白，指节粗，食指缺了半截。
那只手把另一盏火轻轻抵住，声音像钝刀刮铜：“加一盏。”
人群“嗡”地一声，蜡泪被惊得纷纷坠落。
鬼市十年，没人敢跟沈家抢“副箱”。
沈星川抬眼，汽灯余光里，看见那人半边脸藏在立领里，另半边被蜡泪映得金黄——可那金黄竟像活物，在皮肤下缓缓游走，仿佛一张正在熔化的面具。
“白弥勒。”
沈星川在心里叫出这个名字，喉咙却发干。
摸金校尉里的“白发鬼”，据说半边脸永远二十八岁，另半边却一年老一岁——如今那半边老脸，该有五十出头了。
白弥勒把火盏抵得更近，声音低而清晰：“沈小爷，我只要印，不要头。
不如让一步，算我欠你一盏火。”
沈星川没应声，右手垂到腿侧，指尖在裤缝上轻轻敲——三长两短，是发丘暗语：“让不得”。
他左手同时滑进衣襟，勾住铜印，往案上一拍。
“两盏火，加——”他顿了顿，吐出两个字，“——沈家。”
鬼市瞬间死寂。
沈家不是人命，是传承；把传承押上，等于把祖宗牌位扔进赌桌。
白弥勒金黄的半边眉峰微挑，似笑非笑：“沈小爷豪气。
可你押的是沈家，我押的是——”他忽然伸手，在玻璃主箱上“咔”地掰下一角，蜡油哗地涌出，那颗正德人头顺着蜡浪滚到案面，七颗镇魂钉在汽灯下闪出幽蓝。
白弥勒用缺了半截的食指，轻轻摁进人头眉心——“噗”，像摁灭一盏灯。
“——我押的是规矩。”
他抬头，声音陡然拔高，“鬼市七不倒，忠烈墓为首！
正德年间，这颗头的主人生前缉盗有功，死后入祀忠烈祠。
今日谁敢把他当货，就是坏规矩！”
一句话，把沈星川逼到死角。
鬼市铁律：不倒忠烈，不拍义士。
拍卖师脸色骤变，抬手就要盖布。
沈星川却更快，一把按住玻璃副箱，声音冷得发硬：“忠烈的是人，不是印。
印是我沈家私物，我拍我自己的印，规矩管不着！”
白弥勒等的就是这句。
他呵呵一笑，松开手，任那颗人头滚回蜡油：“好。
主箱撤，副箱单拍——仍按两盏火。”
拍卖师愣住。
鬼市从未“拆箱”先例，可白弥勒把“忠烈”大旗扯出来，等于给所有人一个台阶。
人群嗡嗡低议，却无人敢附和——拆箱，意味着“活拍”流拍，鬼市信誉扫地；不拆，沈家押上传承，谁接谁死。
沈星川深吸一口气，忽然笑了：“拆箱可以，但规矩得补——副箱若成交，买家须答我一个问题，答到满意，火盏归我；答不出，火盏你拿走，印我留下。”
白弥勒金黄的半边脸微微一僵。
鬼市交易，最怕“问底”——谁家倒斗没点见不得光的腥？
可沈星川把话抛回来，不接，等于认怂；接，就可能露底。
“问。”
半晌，他吐出一个字。
沈星川指尖在副箱玻璃上轻轻一弹，声音清脆：“三年前，持此印进龙岭的人，活着还是死了？”
一句话，像把刀，将防空洞劈成两半。
所有“水引火”同时一晃，蜡泪倾盆。
白弥勒盯着他，瞳孔里那抹金黄忽然剧烈翻涌，像蜡油里掉进一粒火星。
“活着。”
良久，他开口，声音却哑了，“但活得——不像人。”
沈星川心里猛地一坠，像被一根冰锥钉住。
他松手，火盏滑向案心：“成交。”
玻璃箱被打开，铜印入手，冰凉，却比三年前重了一倍——印底多了一行血字，细如发，却一笔不乱：“龙岭之下，呼吸开始，三天为限，无脸即归。”
沈星川用指腹摩挲那行字，指节泛白。
白弥勒己转身，背影在汽灯里被拉得极长，像一条正在蜕皮的蛇。
走到洞口，他忽然回头，金黄的半边脸在黑暗里闪了一下：“沈小爷，三天后，龙岭风口——我带你要的‘人’，你带我要的‘印’。
不来，就永远别来了。”
声音落下，防空洞顶的红蜡同时熄灭。
黑暗像一口翻盖的棺材，把所有人连同秘密，一并扣进无声。
沈星川把铜印收进贴胸的暗袋，转身往外走。
第七块青石板上，裂缝里多了点水渍，像有人偷偷哭过。
他踩过去，脚尖一点——七死，八活。
他活，兄长却活在“不像人”的地狱。
三天，龙岭，呼吸开始。
沈星川抬头，防空洞外，天仍旧黑得发黏，可他知道，太阳己经在那层黑后面慢慢烧起来了。
鬼市散场，蜡泪成河。
他逆流而上，把恐惧和悔意一并踩碎，像踩灭一盏不肯熄灭的火。
沈星川把冲锋衣的帽子压到眉棱，只露出一双极黑的眼睛——那双眼在暗处能分出十三种灰度，是发丘沈家仅剩的“夜眼”。
他贴着顺城巷的影子走，每一步都踩在上一代踩出的旧脚印上。
巷口没有灯，却有人；那人蹲在槐树下抽烟，火星一明一灭，照出一张没有表情的脸——“把门的”老五，鬼市十二年“夜丁”，专认生客。
沈星川食指中指并拢，在胸口比了个“丘”字。
老五把烟头摁灭在树皮上，侧开半步，露出身后黑得发黏的洞口——原来城墙根被掏了一条暗道，仅容一人俯身。
洞里飘出更重的土腥，混着蜡油、碱面和樟脑，像一座移动的小号古墓。
“今晚有‘活拍’。”
老五声音低得像是洞壁里渗出来的水，“带印了吗？”
沈星川没说话，把一枚铜印从领口勾出来。
印方二寸西，厚七分，缺了一角——那是三年前兄长沈星汉失踪时留下的唯一线索。
老五借洞口漏下的微光辨了辨，点头：“发丘沈，最后一个。
进去吧，别抬头，别应声。”
洞道三十步，拐一个急弯，眼前忽地亮起一盏汽灯。
灯罩被黑布蒙了半圈，光像被刀劈开，只照地面，不照人脸。
沈星川数着地上的青石板——第七块有裂缝，第八块陷下半指，那是“鬼市”暗号：七死八活。
他脚尖在第八块上轻轻一点，才继续往前。
再出去，己到一座废弃的防空洞。
洞顶早年被水蚀出密密麻麻的蜂窝，此刻被无数红蜡填满，蜡泪垂成赤色的钟乳石。
蜡与蜡之间，摆着一条仅容单人侧身的长案，案上不见铜钱银元，清一色白瓷碟——碟里盛水，水面上漂一根火柴，火苗却首首立着，不晃不斜。
——“水引火”，鬼市独有，照货不照脸。
长案尽头，有人掀开一个黑布罩，露出一只玻璃箱。
箱里灌满浑浊蜡油，中央浮着一颗人头，脸被蜡封得严丝合缝，只露鼻梁以上。
蜡色黄中透青，像极了一块被沁透的和田籽料。
人群里发出极轻的“咝”声——那是“活拍”开始的信号。
“明代，正德，宦官，生封。”
拍卖师不喊价，只报数据，“口含玉蝉一只，额嵌‘镇魂钉’七颗，蜡封前仍有脉象。
起拍——一盏火。”
鬼市规矩：一盏火，代表一条人命价——买家得在一年之内，拿一条“无主”的阳寿来填。
沈星川不关心那颗头，他关心的是随“活拍”附赠的“副箱”。
黑布再次掀开，露出第二只更小玻璃箱——箱底躺着一枚铜印，缺角，印文“发丘”。
他指节一紧，指甲在掌心掐出月牙。
那是兄长的印，印纽缠着一根褪色的红绳，绳结是沈家独有的“回川结”——母亲去世那年，他亲手替星汉系的。
拍卖师继续用那种没有起伏的腔调：“副箱不另叫价，随主箱走。”
沈星川抬手，两指夹住自己面前那盏“水引火”，轻轻往案中心一推。
火盏滑得像冰，所过之处，其余买家纷纷撤回火苗——“发丘沈”最后一个传人的面子，在鬼市值三条人命。
没人愿意为一具正德太监再搭一条无主的命。
在火盏即将靠岸时，长案末端忽然伸出一只手——惨白，指节粗，食指缺了半截。
那只手把另一盏火轻轻抵住，声音像钝刀刮铜：“加一盏。”
人群“嗡”地一声，蜡泪被惊得纷纷坠落。
鬼市十年，没人敢跟沈家抢“副箱”。
沈星川抬眼，汽灯余光里，看见那人半边脸藏在立领里，另半边被蜡泪映得金黄——可那金黄竟像活物，在皮肤下缓缓游走，仿佛一张正在熔化的面具。
“白弥勒。”
沈星川在心里叫出这个名字，喉咙却发干。
摸金校尉里的“白发鬼”，据说半边脸永远二十八岁，另半边却一年老一岁——如今那半边老脸，该有五十出头了。
白弥勒把火盏抵得更近，声音低而清晰：“沈小爷，我只要印，不要头。
不如让一步，算我欠你一盏火。”
沈星川没应声，右手垂到腿侧，指尖在裤缝上轻轻敲——三长两短，是发丘暗语：“让不得”。
他左手同时滑进衣襟，勾住铜印，往案上一拍。
“两盏火，加——”他顿了顿，吐出两个字，“——沈家。”
鬼市瞬间死寂。
沈家不是人命，是传承；把传承押上，等于把祖宗牌位扔进赌桌。
白弥勒金黄的半边眉峰微挑，似笑非笑：“沈小爷豪气。
可你押的是沈家，我押的是——”他忽然伸手，在玻璃主箱上“咔”地掰下一角，蜡油哗地涌出，那颗正德人头顺着蜡浪滚到案面，七颗镇魂钉在汽灯下闪出幽蓝。
白弥勒用缺了半截的食指，轻轻摁进人头眉心——“噗”，像摁灭一盏灯。
“——我押的是规矩。”
他抬头，声音陡然拔高，“鬼市七不倒，忠烈墓为首！
正德年间，这颗头的主人生前缉盗有功，死后入祀忠烈祠。
今日谁敢把他当货，就是坏规矩！”
一句话，把沈星川逼到死角。
鬼市铁律：不倒忠烈，不拍义士。
拍卖师脸色骤变，抬手就要盖布。
沈星川却更快，一把按住玻璃副箱，声音冷得发硬：“忠烈的是人，不是印。
印是我沈家私物，我拍我自己的印，规矩管不着！”
白弥勒等的就是这句。
他呵呵一笑，松开手，任那颗人头滚回蜡油：“好。
主箱撤，副箱单拍——仍按两盏火。”
拍卖师愣住。
鬼市从未“拆箱”先例，可白弥勒把“忠烈”大旗扯出来，等于给所有人一个台阶。
人群嗡嗡低议，却无人敢附和——拆箱，意味着“活拍”流拍，鬼市信誉扫地；不拆，沈家押上传承，谁接谁死。
沈星川深吸一口气，忽然笑了：“拆箱可以，但规矩得补——副箱若成交，买家须答我一个问题，答到满意，火盏归我；答不出，火盏你拿走，印我留下。”
白弥勒金黄的半边脸微微一僵。
鬼市交易，最怕“问底”——谁家倒斗没点见不得光的腥？
可沈星川把话抛回来，不接，等于认怂；接，就可能露底。
“问。”
半晌，他吐出一个字。
沈星川指尖在副箱玻璃上轻轻一弹，声音清脆：“三年前，持此印进龙岭的人，活着还是死了？”
一句话，像把刀，将防空洞劈成两半。
所有“水引火”同时一晃，蜡泪倾盆。
白弥勒盯着他，瞳孔里那抹金黄忽然剧烈翻涌，像蜡油里掉进一粒火星。
“活着。”
良久，他开口，声音却哑了，“但活得——不像人。”
沈星川心里猛地一坠，像被一根冰锥钉住。
他松手，火盏滑向案心：“成交。”
玻璃箱被打开，铜印入手，冰凉，却比三年前重了一倍——印底多了一行血字，细如发，却一笔不乱：“龙岭之下，呼吸开始，三天为限，无脸即归。”
沈星川用指腹摩挲那行字，指节泛白。
白弥勒己转身，背影在汽灯里被拉得极长，像一条正在蜕皮的蛇。
走到洞口，他忽然回头，金黄的半边脸在黑暗里闪了一下：“沈小爷，三天后，龙岭风口——我带你要的‘人’，你带我要的‘印’。
不来，就永远别来了。”
声音落下，防空洞顶的红蜡同时熄灭。
黑暗像一口翻盖的棺材，把所有人连同秘密，一并扣进无声。
沈星川把铜印收进贴胸的暗袋，转身往外走。
第七块青石板上，裂缝里多了点水渍，像有人偷偷哭过。
他踩过去，脚尖一点——七死，八活。
他活，兄长却活在“不像人”的地狱。
三天，龙岭，呼吸开始。
沈星川抬头，防空洞外，天仍旧黑得发黏，可他知道，太阳己经在那层黑后面慢慢烧起来了。
鬼市散场，蜡泪成河。
他逆流而上，把恐惧和悔意一并踩碎，像踩灭一盏不肯熄灭的火。
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